miércoles, 1 de abril de 2009

Ese maldito día

Nunca me gustaron los miércoles. Un miércoles cualquiera consta de sus dos horas de prácticas seguidas de una hora para comer y otras cinco horas de clase. El miércoles alcanza su punto álgido a eso de las 14.30 horas, cuando viéndome incapaz de desintoxicarme de la mala hostia propia de dicha franja horaria en tan sólo una hora de ralax y disfrute (que suelo emplear para comer (costumbre que no consigo quitarme, la de comer todos los días) y que no por ello debemos confundir con el parón pa comer) voy enervándome conforme mis sesenta minutos de descanso se consumen.

"Este miércoles será diferente" me digo a mi mismo en un intento por engañar a mi mente debilitada. Me acerco a ver que nos echan de comer aun sabiendo que los miércoles nunca deparan nada bueno. No me equivocaba. Del frito y el empanado no me va a salvar nadie.

-¿Sería posible que me convidara con algo que tuviera la forma de algún comestible conocido por el hombre? Por lo que yo se eso pueden ser las guías blancas del 2008 pasadas por la freidora y cortadas en pequeñas raciones imposibles de saciar un estómago estudiantil exento de trastornos alimenticios.

-¿Qué decías que ibas a tomar? Pregunta ingenua la empleada de la cafetería que andaba distraída en una conversación con la compañera.

Tirando de las reservas de mi paciencia infinita le dedico un amable...

-"Tu puta madre" y marcho derrotado hacia la cola de las ensaladas de los 6 eurazos, a sabiendas de lo que está por venir.

-Si la extorsión que reina en esta cafetería fuera lechuga al menos llenaría ese plato que has dejado medio vacío y me quitaría el hambre.

-"Un momento "chiqui"... Dime."

Autocontrol, respiración profunda y un suave y sonriente...

-"Tu puto dios".

En mi afán por evadirme de la cólera que me invade tomo asiento y me sumerjo en una conversación jovial con el resto de mis compañeros, que supongo, se encontrarán tan abatidos como yo en un día tan miserable como es el miércoles. La cosa marcha bien e incluso me veo capaz de vencer el yugo que se cierne sobre mí y alzar la vista hacia un futuro mejor. No, no me refiero al jueves. Sueño con un Woodstock en Berlín. La felicidad me invade solo con pensarlo y decido compartirlo con mis compañeros a sabiendas de que algunos tienen eso que para otros muchos no es más que una leyenda: cultura musical.

Hablo de un cartel de ensueño entre los que se encontraban The Who, Santana, Neil Young, Joan Baez y Joe Cocker. Mis compañeros con el don de la cultura se muestran escépticos, el resto tan sólo están en diversas conversaciones ajenas a la nuestra.

-"Imposible" me dicen.

Para mis adentros no dejo de pensar "es miércoles, no intentéis joderme, bastante tengo ya con lo mío". En voz alta hago un esfuerzo por anteponerme a ese sucio intento de bajarme de mi, hasta entonces, idílica y salvadora nube.

-Es el 40 aniversario de el festival de música más famoso de la historia, lo que está claro es que no van a llevar al Canto del Loco.

Por si el argumento no tiene suficiente peso le doy ese toque que borra cualquier duda existente bordando la frase con un cojones dicho con la boca chica, no por falta de convicción, simplemente lo hago en pos de la fonética. Su sonido así es mucho mejor. Además de enfatizar es mi forma de ir liberando esa mala follá que me corroe.

Mis tertulianos se ríen y vuelvo a ver esperanza, tal vez hoy aguante sin explotar. Pero derrepente alguien me recuerda que en los miércoles si no hay tiempo ni para comer, no puede haberlo para los milagros.

- "¡Eh, eh, eh! ¿Qué pasa con el canto del loco?"

No uno. No dos. Ni mas ni menos que tres despectivos e inquisitorios "eh". En cambio yo sólo siento tres patadas en los huevos, y ese sudor frío propio de los miércoles que vaticina un desastre inminente. Las venas comienzan a hincharse y por un momento pienso en Krilin. Con un miércoles y tres "eh" voy a conseguir lo que no conseguiste tú en toda tu vida: convertirme en un super sayan.

Al par, las empleadas de la cafetería pasan por delante mía. No ayuda en absoluto. Lo que viene a continuación lo contaré desde la perspectiva más objetiva posible, intentando eliminar cualquier distorsión ocasionada por mi situación personal. Todo fue muy despacio. Pasaron a cámara lenta, señalándome. Cuchichean algo. Ambas ríen. Se ríen de mí, del hambre que me están haciendo pasar, de mis 6 eurazos. La risa suena grave, profunda y despide gotas de saliva que hacen que tenga que esquivarlas hasta el punto de que Neo se sienta orgulloso de mí. Se regocijan de lo que me están haciendo. Cuando empiecen a levantarse las baldosas a mi alrededor y a desintegrarse no os va a hacer tanta gracia malditas furcias.

Finalmente esos segundos que se me antojaron años acaban pasando e intento tirar de mi bien conocida mano izquierda para zanjar el conflicto de una forma satisfactoria para ambas partes.

-No pasa nada tranquila. De echo debo confesarte que tengo cierto grado de admiración hacia ellos. Nunca había visto una mierda tan grande, o al menos una que pudiera emitir sonidos (tú por lo menos estabas callado zurullito).

Voces. Voces y más voces. La gente se va metiendo de un bando o de otro. Veo al segurata y le miro a los ojos. "Si quieres detener a alguien, las estafadoras de la cafetería se han ido por allí, a mi ni te acerques cabrón, es miércoles y no respondo."

Cuando quiero soy realmente persuasivo. Ellos intentan que retire que son una mierda ruidosa y lo dejemos en que a mi simplemente no me gustan.


-"A ver... venga... ¿que música te gusta a ti?"

-"Creeme, la comparación sería dolorosa."

-"Seguro que no", replica segura de si misma.

Mis argumentos están perfectamente elaborados, pensados al detalle antes de salir de mi boca.

-"¿Pero como puedes decir que no son músicos?"

- "Zapatillas"

-"¡Joder! Pero una cosa es que no te gusten y otra..."

- "¿Besos? No gracias."

- "Contigo es imposible, si es que no escuchas"

-"No me hace falta Peter Pan. ¿Eres tonto o la madre de José?Ya lo dijeron ellos: Todo lo hago mal."

Ahora dándose cuenta de la ardua tarea que les queda por delante rebajan sus objetivos. Pretenden que admita que el ruido que emite su grupo predilecto puede considerarse música.

-Nunca! Y menos aún que la anterior."

Podemos decir que acabaron dándose por vencidos y es que para mi la palabra música tiene un significado bastante complejo y profundo como para violarlo regalándoselo a esos fantoches. Para mi reconocer que algo es música es reconocer que ese sonido es arte. Sólo pido que se distinga entre un producto hecho única y exclusivamente para vender y arte. Al igual que nadie se considera un fotógrafo si un chino le pide que le haga una foto a su familia mientras posan en el Retiro, los bastardos en cuestión no deben considerarse músicos sino un producto puramente comercial con fecha de caducidad, diseñado por otros para vender discos a adolescentes demasiado húmedas y hormonadas para darse cuenta. A palabra por canción cualquiera saca un disco, sólo falta que papá te ponga el dinero para que formes un grupo y a partir de ahí contratar a un chimpancé que te escriba el resto de la discografía sin que nadie note más que una ligera evolución lírica y meterte farlopa hasta quedarte gilipollas... En su caso no hay consecuencias posibles, sólo disfrutan de la farla.

Después de comer, mis detractores no asistieron a clase, es lo que tienen los miércoles, te quitan las ganas de todo. Yo, en cambio, por fin me siento bien en todo el día, con la sensación de haber hecho las cosas como deben de hacerse. Así debió de sentirse El Mesías defendiendo a Dios, o tal vez sólo esté exagerando... Ahora que lo pienso, me siento un tanto extraño, como si fuera...

No me jodas...

8 comentarios:

Kakú dijo...

Me cago en la puta...
Tengo que decirte que mi comentario puede hacerte pensar en la censura.
Que ¿porque?
Empece a leer pensando en un buen par de tetas sujetas por una camiseta escotada y una minifalda. Sumémosle la pose guarrona. Extrañamente, el link to "La Juani" ha sido lo único que casi llena mis expectativas. Pero no quiero que se me encasille, yo no soy solamente orgasmatrixero. Solo que quiero que la gente conozca la verdad. Y es que ¿Que diferencia hay entre unos músicos comerciales ( con poca cultura en lo sonoro ) y un Blogger que te vende su blog haciéndote creer que en él descubrirás los secretos mas sugerentes de una tía empitonada?.
Pues bien, no solo me encuentro con que me has mentido, sino que encima, me enfrento de nuevo con la realidad. Las tías con tetas grandes, camisetas escotadas, minifaldas noventeras* y , sumémosle, la pose guarrona, escuchan al canto del loco.
Bastante jodido es ya para ti , como para que encima, nos lo cuentes.

* típica de la seguidora de los backstreetboys.

Kakú dijo...

y ahora, vendrán tus putos incondicionales a decirte, oohH oohH, que bonita tu entrada...
Pero, ¡joder! si es para echarse a llorar...pero esto siempre ocurrió con el realismo.

Dura entrada, como para joder al mismísimo superman por el culo, pero así están las cosas, ¿no Manuel?

Sally dijo...

Lo siento sugar free sé hoy es miércoles pero es que a mi me gusta el canto del loco...
Ya lo sabes, además eres la persona que más veces ha ecuchado la cancion de zapatillas será que te gusta no?
Alomejor no debería haber contado ese pequeño secreto ^.^

Zoográfico dijo...

Un día en tu vida, me has hecho verlo claramente. Y qué decir: Krilin, el parón pa comer, la disertación sobre el Canto del Loco... has escrito una obra maestra indiscutible y verdadera.
Lástima que no me tuvieras defendiendo esa posición sobre el arte a tu lado, habríamos acabado los dos desparramados sobre las sillas soltándoles a esas quinceañeras atascadas argumentos demoledores de pocas palabras, como hice con Fede y Alberto hace un par de días, terminamos la conversación con unas defiendeperezas a las 5 de la mañana diciéndoles: ''¿Tú? Zorra. ¿Y tú? Otra zorra''. Ay, recuerdos.

PD: Sí, es El Mesías.

Sugar Free dijo...

Vamos por partes:

-Kakú: Me gusta tu comentario porque asi puedo aclarar que nunca censuro ninguno, ni siquiera el tuyo. Simplemente me suda las pelotas lo que medigas.Ya que somos tan realistas, no te prometí nada de lo que esperabas encontrarte, tu calenturienta mente fue quien unió los puntos en ese orden.

-Sally: Te gusta el canto del loco, bien, no debes de sentirlo por mi,lo siento yo por ti y por la pésima imagen que da de ti ese tipo de afirmaciones. Lo de la canción no fue por gusto y me costó una buena temporada recuperarme de ello, que todo hay que aclararlo.

-Zoográfico: Muchísimas gracias por tu comentario y por los inmerecidos halagos. Esa entrada solo puedes disfrutarla al completo tú ya que hay un par de guiños que nadie más sabrá apreciar.
Se te echó en falta, te lo puedo asegurar. No por necesidad de apoyo sino por disfrute.

Un abrazo a todos

Sally dijo...

La verdad es que no siento que eso de una mala imagen de mí, a mí si que me la suda tu opinión

Sugar Free dijo...

Estoy de acuerdo con la libre expresión de ideas, pero os recuerdo que es miércoles y que no debeis de ponerme a prueba con algun tipo de comentarios. Podeis insultarme o replicarme, solo pido que al menos lo hagais con gracia y que no sea de forma gratuita.
Si mi opinión no interesa no hay motivos para leer este blog.

Cuentasueños dijo...

ya he quitado el cuadro de la virgen. Tu foto en plan cantautor ya ocupa su lugar. Manten tu estado virginal con orgullo, por favor